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Lorsque j'ai perdu mon bébé, j'étais au restaurant, face à mon frère. Subitement, j'ai commencé à couler de ma chaise sous la table de douleur. J'étais pourtant incapable d'identifier cette souffrance. Mon frère m'a aidée à sortir de l'établissement le plus dignement possible. Je me rappelle qu'il avait insisté pour me payer un taxi, or, têtue comme je suis, j'ai pris le métro. Je n'aurais pas dû ! Ce trajet fut un cauchemar dont je frémis encore.
Je vacillais, blême, ne sachant à quoi me raccorcher tant je souffrais. Un tiraillement tel qu'il se répercutait dans tout mon corps. Une douleur de plus en plus aiguë qui me pliait en deux en se diffusant. Mes cheveux collaient salement à mon front tant je suais. Mes yeux vrillaient sous les néons de la rame de métro qui rendaient la réalité surréaliste. Les gens, bien installés sur leurs sièges, me regardaient d'un air dégoûté. Je m'en apercevais à peine jusqu'à ce qu'une femme, à proximité, lance d'un ton fort à son mari :
- " Encore une de ces paumées de toxicomanes. Il faudrait les achever ! "
Ma station arrivait, j'ai fui pressée par l'angoisse du mal. Il ne me fallait pas m'arrêter au risque de ne pas pouvoir repartir.
(...)
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